La chienne

Non, je ne parlerai pas de chien renifleur. Je parlerai plutôt de la peur du changement, de celle qui vous prend au ventre, de celle qui vous murmure insidieusement à l'oreille: «Tu fais un mauvais choix»

Hier soir, dans le stationnement de l'école, j'ai appris, par le collègue qui occupe temporairement le poste que je désire l'année prochaine, qu'on lui a confirmé que j'obtiendrai la tâche de mon choix, à condition de réussir une entrevue de sélection que je dois passer mercredi. La convention collective oblige ma direction a attribué ce poste par ancienneté puisqu'il est ouvert à tout le monde à l'interne.

Toujours dans le stationnement, on a aussi jasé un peu de ma décision d'enseigner en première secondaire et je lui ai expliqué que celle-ci n'était pas prise contre lui, mais pour moi. Comme il est un chic type, il m'a assuré qu'il comprenait la situation. Donc, pas de rancoeur advenant un changement. Voilà qui me rassure parce qu'il deviendrait quand même mon principal collègue, car on enseignerait au même niveau.

Mais j'ai la chienne. Et si je me trompais? Et si mon désir de changement allait me placer dans un poste pour lequel je ne serais pas fait? Et si j'étais incapable d'enseigner avec des petits moucs? Et s'ils étaient tous des monstres? Et si il y avait des «si» auxquels je n'avais pas pensé?

Plus j'analyse mon choix, plus j'y vois des avantages.

• Changer de programme et de contenu. Après 15 ans, je donne mon cours les yeux et le cerveau fermés. Je suis professionnel, mais je dors intellectuellement.
• Changer d'équipe de travail. Pas que les collègues actuels soient déplaisants, mais j'ai besoin d'un nouveau milieu.
• Me sentir signifiant dès le début du parcours d'un jeune: lui ouvrir les yeux sur la lecture, l'importance de la correction, lui donner de bonnes méthodes de travail, etc. Arrêter de patcher les erreurs des élèves de cinquième pour qu'ils puissent réussir leur examen du MELS.
• Plus platement, changer de local de profs et de classe. Mon local de profs est au sous-sol, sans aucune fenêtre et ressemble à un garde-robes climatisé avec du mobilier trouvé à l'Armée du Salut. Il est à côté d'un laboratoire d'informatique ou les enfants crient et sacrent sans cesse.
• Ma classe est un demi-sous-sol sombre et entouré de casiers, donc à proximité d'un espace bruyant et dérangeant. Mon nouvel espace de travail est au troisième. Il fera trop chaud, mais ce sera éclairé, tranquille. Et le local des profs a plus d'allure.
• La charge de correction sera moins lourde. En cinquième secondaire, on corrige des textes de près de 600 mots chacun. L'enfer! Véritablement l’enfer.
• Quant à la charge de travail, elle ne sera pas moins lourde, mais différente. Les liens avec les parents, les téléphones, la discipline, la participation à des projets de ce programme particulier. Je ne serai pas en vacances, loin de là. Sauf que je retrouverai peut-être un dynamisme de création qui me manque en cinquième secondaire.

Bon, je sais : quand on veut noyer son chien, on dit qu’il a la rage. Ce comportement, que j’ai amoureusement connu récemment, je tente de l’éviter dans ma vie et de faire preuve de nuances. Tout n’est pas si noir dans ma tâche actuelle. Il y a un certain confort. Une sécurité. Mais aussi une habitude et une lourdeur.

Le seul élément dont j'ignore l'issue dans tout ce changement est le fait que je n'aie jamais enseigné à des élèves autres que la troisième, quatrième ou cinquième secondaire. Les jeunes de première sont la seule inconnue de tout ce changement et ils sont une inconnue de taille.

Alors, dans le stationnement de l’école, un vendredi après-midi ensoleillé, le collègue que je pourrais déloger et moi avons convenu que j’irais observer dans ses classes cette semaine. Il aura beau jeu de laisser les jeunes devenir des monstres, arracher les néons, pisser partout, hurler, se battre… Mais je ne l’en crois pas capable.

J’ai la chienne. Vous l’ai-je dit? Devant celle-ci, j’érige en rempart l’analyse, l’observation, la logique. Mais j’ai souvent passé ma vie à avoir peur. On m’a élevé à avoir peur. La peur m’a élevé aussi parfois comme son propre fils.

Dur, dur de grandir. Dur, dur de choisir. Dur, dur de vouloir être vivant.